Essa porta aberta,
Você estava certa,
Queimei dois versos,
Derrocadas dos inversos.

Pois aqui não retorno,
Até cresceu o entorno,
De um homem pobre,
Diz de amor soçobre.

Aqui tem muita sede,
E quem se faz pede,
De um mês de ardor.

Massas de um calor,
Vindimas de luar,
Hoje o coração muar.