Mais de uma frutífera,
Essa dor lá ringerá,
E de uma mesa,
Dessa reta se tesa.

Temos mais o horizonte,
Esse faz de cada conte,
Faz de conta o tudo,
Desse amor de mudo.

Mais de um enfrente,
Esse dar se contente,
Meandro de um selo.

Como o sono de gelo,
Mais de um dia sagrado,
Neves de cada amado.