É o que desperta o sentimento do interior que é belo,
Liga ou fragmenta cada passagem de um elo,
Confuso ou realmente é investigador de estrofes,
Só não quero de almoço nenhum dos estrogonofes.

Rima a métrica de suas paisagens, belas faias,
Árvores altas que demonstram a ramos idade,
Quem cintila seus pensamentos em boas praias,
É o contrário de uma desterroas animosidade.

Completa a alma com o nome de um pincel,
E que pinta quadros como a flor de margarida,
Sofreu as dores da partida do próprio fel,
Banido de seu mundo chegou a terra sofrida.

Poesia é o nome de quem escreve o sentimento,
E que acalenta a alma espalhando o divertimento,
Basta dizer o que sente no coração no principal,
Do rastilho de pólvora achou nada anormal.

Contos de primeira ou terceira pessoa em colóquio,
Onde mais pessoas estão fazendo um bom negócio,
De sugestionar palavras como em um leilão,
Achou que o nome engordou e paixão.

O nome da poesia é chamado de eu mesmo,
Como toucinho ou um bom torresmo,
E que faz bem e mal ao mesmo passar,
O carvão da churrasqueira foi apagar.