E como o som abateu,
De crescer que temos, cedeu,
Como uma página virada,
De cada ser e alicerçada.

Somos poetas das horas,
De passos que demoras,
O continente que devolves,
Como assim que resolves.

Assim que o sono volta,
De cada ser que resposta,
Ocaso que o se responde.

E já quis se visconde,
De erro e terra verte,
E ido e simples rente.