Tendemos a ser bem felizes,
Como os homens e cicatrizes,
O cada momento e atrizes,
E de quando salvamos balizes.

O organismo de ser retos,
O amor tem página a amais,
Temos a cada passo sinais,
O folguedo dos concretos.

De capacitarmos as vertentes,
De corrermos as potentes,
De passos de veementes.

De honestas as suas ilhargas,
De horas e páginas amarelas,
Timbres de versos e entes.

Observação: sonetos fictícios.