O real amor de um vente,
O ser e de cada voz,
E animados como até nós,
E o pecado não invente.

O ser espesso se faz nostalgia,
E de um baluarte se manifestaria,
O sereno verter de cada ão,
E cada coração o ser são.

O crer de um só momento,
Somos versos de lamento,
De dores que eu sofro.

Cada hora se perfaz socorro,
Lindo verter que não corro,
E animar-vos cada urro.