O sentido de querer ofender,
Mesmo a alegria vai-se acontecer,
O sentido do mestre humilde,
Cada hora amarga se alarde.

E adiante cada hora amarga,
O doente tem sua voz paga,
De versos que a sua semente,
Amar a princesa comovente.

De uma chance de se curar,
Oras anelas fazem-se durar,
E como retos os seus amores.

Nossa santidade tem dores,
O mesmo sentido de calores,
E mais sentidos que afamadores.