O precioso amor um tesouro,
De um ministério de arpoador,
Como simples se faz besouro,
De quão seres se faz ardor.

No verso de uma dor simples, se,
Com crescer de cada vontade,
E porque isso ou isso merece,
De cada momento de tarde.

No verso lá tem um ser,
Como lá esse verso ater,
Mesmo que não vai se correr.

De corredores de suas pazes,
De corredores de suas vozes,
E todo o bem simples quiser.