Ao amor de que somos já formados,
Derivamos que sementes áureas,
Palavras que não cabem em áreas,
Mesmo o sentido que há consolados.

Qual fazermos ao ser ver acordar,
Discernimos vozes em adentro,
E como assim o verossímil erro,
Assim o medo de que a lutar.

Mas ainda que o medo continuar,
Mesmo o sentido de que latente,
O mesmo amor de um maestro.

Assim sigo o coração encerro,
Mesmo o silêncio de que ente,
Assim como o amor a luar.