Pelo senil e seu ser como o vento,
O verso de quem mede e comedido,
Mesmo movendo de que ser avarento,
De estar como o verso já por vencido.

O semblante de sua voz e a metade,
Somos o que versamos em vertigem,
Assim o sol rebata como que a idade,
O medo de estar como fosse fuligem.

Os servos de que estão de abrigado,
Um soslaio de que vozes se mentem,
Estar com um arquivo lado-a-lado.

De correção e nada assim sentem,
Esse cisma de uma grande paixão,
De elevar a alma em alardear ação.