Como o sono que se faz alente,
Ave do amor que nos compete,
De dedicares o ser a sua lente,
E de seguir de um até contar sete.

Ave dos sete primas se singulares,
De amarmos com quem lugares,
De frequentes vozes agridoces,
Somos o que somamos doces.

Ave do amor que tudo arvora,
De conseguirmos nossas vozes,
De palavra sincera e sua aurora.

Com o amo quer tudo amores,
De derivares nossas criações,
De paginar palavras de ações.