Com a caneta que era a futilidade,
Escrevia como quem a felicidade,
Nada mais me fazia descansar,
O perdão era um maior calmar.

O coração surgiu como a alma,
Cada felicidade que não palma,
De corações que se aviltam,
Mesmo seu silêncio que iam.

Caneta uma que se faz anota,
A correr com que faz a janota,
De alegria e de sua maestria.

A página que você se adjunta,
A falar com ela a palavra conjunta,
De ser o amor e de ser a rebeldia.