Com o sono que se convertem,
Somos amados pelo desdém,
E mesmo amando que mente,
Assim o copo que aprendiz ente.

Com sonos de poesias férteis,
Assim com o arar dos serieis,
De amando com quem ama,
Sempre o amor que ela declama.

O sono que se tornou profundidade,
De amar e de ser a eternidade,
Esse silencioso verter amoroso.

Com ocasos que são do frondoso,
Amar que não mais sugestiona,
A fazer dela uma mulher menina.