Onde moram os nossos ardores,
Ande aonde andam os passos,
Sem serem como dores de clamores,
Como fosse um homem feito de aços.

Onde mora a certeza por veemente,
Sentia o verso que o ser discernente,
O rouxinol dorme como a aurora,
O verso que não se destaca agora.

O sonho nunca é o seu suficiente,
A surgir o verso que se aumente,
Esse mesmo o que o sono surgido.

Mesmo o salivante de tua semente,
Mesmo o sono que se alimente,
O coração dela por ele querido.