No vértice que adestram os tons,
Derivando o contar servil dos atos,
Mesmo os sentimentos os dons,
O silencio dos silêncios gratos.

Livro de paz que se fazem cativas,
Os olhos que o tudo se vivas,
As palavras como quem sentes,
Apascentamos os seus veementes.

O sol que não sortilégios os faças,
Como a amor que tudo santas graças,
Em mesmo o tormento que o são.

A correr como mudar de estação,
Maestro de vozes como as interiores,
Mesmo o sono que se vão visadores.