O corpo que fala com exatidão,
Faz-me cingir com eu calor,
Mesmo o sentido que clamor,
Fomos longe de tua direção.

O corpo sadio que eu acrescento,
A alma em suas páginas viradas,
Como lápides que são aladas,
Mesmo o servir de dores esquento.

O homem honesto que desvincula,
Ainda o amor que ao ser século,
Mesmo o verso que engula.

Como pular da cama um pulo,
Aonde correm os seus apostadores,
Serviremos a casa dos alucinadores.