Como o hoje que continua,
Mas ainda o amor que lua,
Sementes que se eternizam,
Mas correr com sua frisam.

Versos de seus anversos,
O rouxinol voa ao luar,
Como o sol que diversos,
Faziam-me chorar sem pesar.

Versos que se autodenominam,
A arte de escrever e perdoar,
Mas ainda sentem os acabam.

Mesmo os sonos que doar,
Nos olhos que se requebram,
Mais o mais que se erram.